Un Blog de Elizabeth Conte Chassin-Trubert

sábado, 31 de diciembre de 2011

ELEGÍA DE UN PARQUE

Alexis Pérez-Luna (1949). Fotógrafo venezolano.




ELEGÍA DE UN PARQUE









Se perdió el laberinto. Se perdieron
todos los eucaliptos ordenados,
los toldos del verano y la vigilia
del incesante espejo, repitiendo    
cada expresión de cada rostro humano,
cada fugacidad. El detenido
reloj, la entretejida madreselva,
la glorieta, las frívolas estatuas,
el otro lado de la tarde, el trino,
el mirador y el ocio de la fuente
son cosas del pasado. ¿Del pasado?
Si no hubo un principio ni habrá un término,
si nos aguarda una infinita suma
de blancos días y de negras noches,
ya somos el pasado que seremos.
Somos el tiempo, el río indivisible,
somos Uxmal, Cartago y la borrada
muralla del romano y el perdido
parque que conmemoran estos versos.




Jorge Luis Borges



De: Los conjurados (1985)



viernes, 30 de diciembre de 2011

LOS JUSTOS




LOS JUSTOS






Anselm Feuerbach, pintor alemán (1829 – 1880)- Paolo y Francesca






Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso
     ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le
     agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto
     canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan la razón.
Esa personas, que se ignoran, están salvando el mundo.




Jorge Luis Borges


De: La cifra (1981).

jueves, 29 de diciembre de 2011

UN PATIO



UN PATIO




Cesáreo Bernaldo de Quirós (1879-1969). Pintor argentino. De noche en la plaza.




Con la tarde
se cansaron los dos o tres colores del patio.
Esta noche, la luna, el claro círculo,
no domina su espacio.
Patio, cielo encauzado.
El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa.
Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe.




Jorge Luis Borges


De: Fervor de Buenos Aires (1923).

EL REMORDIMIENTO




EL REMORDIMIENTO






Vladimir Paroshin (1950). Pintor ruso. Transeunte







He cometido el peor de los pecados
Que un hombre puede cometer. No he sido
Feliz. Que los glaciares del olvido
Me  arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
Arriesgado y hermoso de la vida,
Para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
No fue su joven voluntad. Mi mente
Se aplicó a las simetrías porfías
Del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.


Jorge Luis Borges


De: La moneda de hierro (1976)



sábado, 24 de diciembre de 2011

BLAKE



BLAKE


Martin Johnson-Heade, pintor estadounidense (1819 – 1904) –The white rose






     ¿Dónde estará la rosa que en tu mano
      prodiga, sin saberlo, íntimos dones?
     No en el color, porque la flor es ciega,
     ni en la dulce fragancia inagotable,
     ni en el peso de un pétalo. Esas cosas
     son unos pocos y perdidos ecos.
     La rosa verdadera está muy lejos.
     Puede ser un pilar o una batalla
     o un firmamento de ángeles o un mundo
     infinito, secreto y necesario,
     o el júbilo de un dios que no veremos
     o un planeta de plata en otro cielo
     o un terrible arquetipo que no tiene
     la forma de la rosa.




Jorge Luis Borges
 


De: La cifra (1981)