AMOROSA ANTICIPACIÓN

Gustave Courbet (1819-1877). Pintor francés. Mujer de la ola (1868).

     Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta

     ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,

     ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios

     serán favor tan misterioso

     como  mirar tu sueño implicado

     en la vigilia de mis brazos.

     Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,

     quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,

     me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,

     Arrojado a quietud

     divisaré esa playa última de tu ser

     y te veré por vez primera, quizá,

     como Dios ha de verte,

     desbaratada la ficción del Tiempo

     sin el amor, sin mí.

De: Luna de enfrente (1925)

Jorge Luis Borges

LA RECOLETA

Jack Spencer (1951). Fotógrafo estadounidense.

Convencidos de caducidad

por tantas nobles certidumbres del polvo,

nos demoramos y bajamos la voz

entre las lentas filas de panteones,

cuya retórica de sombra y de mármol

promete o prefigura la deseable

dignidad de haber muerto.

Bellos son los sepulcros,

el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,

la conjunción del mármol y de la flor

y las plazuelas con frescura de patio

y los muchos ayeres de la historia

hoy detenida y única.

Equivocamos esa paz con la muerte

y creemos anhelar nuestro fin

y anhelamos el sueño y la indiferencia.

Vibrante en las espadas y en la pasión

y dormida en la hiedra,

sólo la vida existe.

El espacio y el tiempo son normas suyas,

son instrumentos mágicos del alma,

y cuando ésta se apague,

se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,

como al cesar la luz

caduca el simulacro de los espejos

que ya la tarde fue apagando.

Sombra benigna de los árboles,

viento con pájaros que sobre las ramas ondea,

alma que se dispersa entre otras almas,

fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,

milagro incomprensible,

aunque su imaginaria repetición

infame con horror nuestros días.

Estas cosas pensé en la Recoleta,

en el lugar de mi ceniza.

De: Fervor de Buenos Aires, 1923

Jorge Luis Borges

EL ÁPICE

Odilon Redon (1840-1916). Pintor francés. Cabeza misteriosa.

     No te habrá de salvar lo que dejaron

     escrito aquellos que tu miedo implora;

     no eres los otros y te ves ahora

     centro del laberinto que tramaron

     tus pasos. No te salva la agonía

     de Jesús o de Sócrates ni el fuerte

     Siddharta de oro que aceptó la muerte

     en un jardín, al declinar el día.

     Polvo también es la palabra escrita

     por tu mano o el verbo pronunciado

     por tu boca. No hay lástima en el Hado

     y la noche de Dios es infinita.

     Tu materia es el tiempo, el incesante

     tiempo. Eres cada solitario instante.

De: La cifra, 1981

Jorge Luis Borges

1964

Gustav Klimt ( 1862-1918). Pintor austríaco. Avenue In Schloss Kammer Park, 1912.

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.

Ya no compartirás la clara luna

Ni los lentos jardines. Ya no hay una

Luna que no sea espejo del pasado,

Cristal de soledad, sol de agonías.

Adiós las mutuas manos y las sienes

Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes

La fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)

Sino lo que no tiene y no ha tenido

Nunca, pero no basta ser valiente

Para aprender el arte del olvido.

Un símbolo, una rosa, te desgarra

Y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

Un instante cualquiera es más profundo

Y diverso que el mar. La vida es corta

Y aunque las horas son tan largas, una

Oscura maravilla nos acecha,

La muerte, ese otro mar, esa otra flecha

Que nos libra del sol y de la luna

Y del amor. La dicha que me diste

Y me quitaste debe ser borrada;

Lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,

Esa vana costumbre que me inclina

Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

De: El Otro el mismo (1964)

Jorge Luis Borges

A QUIEN ESTÁ LEYÉNDOME

 

René Magritte (1898 - 1967). Pintor belga. L'au dela, 1938

Eres invulnerable. ¿No te han dado

Los números que rigen tu destino

Certidumbre de polvo? ¿No es acaso

Tu irreversible tiempo el de aquel río

En cuyo espejo Heráclito vio el símbolo

De su fugacidad? Te espera el mármol

Que no leerás. En él ya están escritos

La fecha, la ciudad y el epitafio.

Sueños del tiempo son también los otros,

No firme bronce ni acendrado oro;

El universo es, como tú, Proteo.

Sombra, irás a la sombra que te aguarda

Fatal en el confín de tu jornada;

Piensa que de algún modo ya estás muerto.

De: El otro el mismo (1964)

Jorge Luis Borges