Un Blog de Elizabeth Conte Chassin-Trubert

domingo, 31 de marzo de 2013

EL LABERINTO




Giorgio de Chirico (1888-1978). Pintor italiano de origen griego.



Zeus no podría desatar las redes
de piedra que me cercan. He olvidado
los hombres que antes fui; sigo el odiado
camino de monótonas paredes
que es mi destino. Rectas galerías
que se curvan en círculos secretos
al cabo de los años. Parapetos
que ha agrietado la usura de los días.
En el pálido polvo he descifrado
rastros que temo. El aire me ha traído
en las cóncavas tardes un bramido
o el eco de un bramido desolado.
Sé que en la sombra hay Otro, cuya suerte
es fatigar las largas soledades
que tejen y destejen este Hades
y ansiar mi sangre y devorar mi muerte.
Nos buscamos los dos. Ojala fuera
éste el último día de la espera.



De: Elogio de la sombra, 1969



Jorge Luis Borges

jueves, 21 de marzo de 2013

NI SIQUIERA SOY POLVO




Gustave Doré (1832-1883). Artista francés.



No quiero ser quien soy. La avara suerte
Me ha deparado el siglo diecisiete,
El polvo y la rutina de Castilla,
Las cosas repetidas, la mañana
Que, prometiendo el hoy, nos da la víspera,
La plática del cura y del barbero,
La soledad que va dejando el tiempo
Y una vaga sobrina analfabeta.
Soy hombre entrado en años. Una página
Casual me reveló no usadas voces
Que me buscaban, Amadís y Urganda.
Vendí mis tierras y compré los libros
Que historian cabalmente las empresas:
El Grial, que recogió la sangre humana
Que el Hijo derramó para salvarnos,
El ídolo de oro de Mahoma,
Los hierros, las almenas, las banderas
Y las operaciones de la magia.
Cristianos caballeros recorrían
Los reinos de la tierra, vindicando
El honor ultrajado o imponiendo
Justicia con los filos de la espada.
Quiera Dios que un enviado restituya
A nuestro tiempo ese ejercicio noble.
Mis sueños lo divisan. Lo he sentido
A veces en mi triste carne célibe.
No sé aún su nombre. Yo, Quijano,
Seré ese paladín. Seré mi sueño.
En esta vieja casa hay una adarga
Antigua y una hoja de Toledo
Y una lanza y los libros verdaderos
Que a mi brazo prometen la victoria.
¿A mi brazo? Mi cara (que no he visto)
No proyecta una cara en el espejo.
Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño
Que entreteje en el sueño y la vigilia
Mi hermano y padre, el capitán Cervantes,
Que militó en los mares de Lepanto
Y supo unos latines y algo de árabe...
Para que yo pueda soñar al otro
Cuya verde memoria será parte
De los días del hombre, te suplico:
Mi Dios, mi soñador, sigue soñándome.



De: Historia de la noche, 1977



Jorge Luis Borges




martes, 12 de marzo de 2013

AUSENCIA



Robert Demachy (1859-1936). Fotógrafo francés.



     Habré de levantar la vasta vida
     que aún ahora es tu espejo:
     cada mañana habré de reconstruirla.
     Desde que te alejaste,
     cuántos lugares se han tornado vanos
     y sin sentido, iguales
     a luces en el día.
     Tardes que fueron nicho de tu imagen,
     músicas en que siempre me aguardabas,
     palabras de aquel tiempo,
     yo tendré que quebrarlas con mis manos.
     ¿En qué hondonada esconderé mi alma
     para que no vea tu ausencia
     que como un sol terrible, sin ocaso,
     brilla definitiva y despiadada?
     Tu ausencia me rodea
     como la cuerda a la garganta,
     el mar al que se hunde.



De: Fervor de Buenos Aires, 1923



Jorge Luis Borges